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Vincent

Por EL Infiltrado

No me canso de decirlo, en esta isla -que les recuerdo está rodeada de agua- caen tres gotas y el país se paraliza. Todo se mueve en cámara lenta y los gotarrones -porque aquí llueve como si el cielo nos insultara- retumban sobre los cristales de los carros con intensiones sospechosas.

En segundos, las cunetas se llenan de agua, el fango se esparce libremente por cuanta rendija queda disponible, los "blowers" se pegan del techo en los salones de belleza, los pelos comienzan a competir por quién imita mejor la melena de Amanda Miguel, los zapatos cerrados se vuelven pantanos de medias mojadas y la humedad en los espacios cerrados convierte a todas las pieles en una fuente inagotable de plegoste.

Llueve en la isla y los carros sueñan con ser lanchitas de motor para...

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